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    顾行舟夹了一块红烧肉放进嘴里，嚼了两下，筷子顿住了。

    “怎么了？”林晚晚紧张地看着他，“不好吃？”

    “好吃。”他说，又夹了一块。

    林晚晚松了口气，也拿起筷子吃起来。两个人面对面坐着，中间隔着三菜一汤，谁也不说话，但谁也不觉得尴尬。

    吃到一半，顾行舟忽然放下筷子，看着林晚晚。

    “晚晚。”

    “嗯？”

    “以后我做饭。”

    林晚晚愣了一下：“你？你会做饭？”

    “不会。可以学。”

    林晚晚看着他认真的样子，笑了：“行，你学。学不会不许上桌。”

    “嗯。”

    他重新拿起筷子，继续吃饭。林晚晚看着他低头吃饭的样子，心里忽然涌起一种说不清的情绪——不是感动，不是幸福，而是一种更朴实的、脚踏实地的、像种子扎进土壤一样的安心。

    这个人不会说甜言蜜语，不会搞浪漫，不会在结婚纪念日送花。但他会学做饭，会按时回家，会把工资卡塞进她枕头底下，会把离心脏最近的扣子给她。

    这就够了。

    吃完饭后，顾行舟主动收拾了碗筷去洗。林晚晚靠在厨房门框上看着——一米八八的大个子，蹲在窄小的厨房里洗碗，军装袖子挽到胳膊肘，搪瓷盆在他手里显得特别小。

    画面和之前一样，但身份不一样了。

    以前他是“孩子他爹”，现在他是她丈夫。

    “行舟。”她叫了一声。

    “嗯。”

    “你洗碗的样子挺好看的。”

    顾行舟的手顿了一下，然后继续洗，耳朵红了。

    林晚晚笑了，转身去客厅收拾缝纫机台。

    晚上七点半，没有训练，没有加班，没有检查组。顾行舟洗完碗，在方桌前坐下，拿起一本书看。林晚晚在缝纫机前做活，哒哒哒的声音在屋子里回荡。

    两个人各做各的事，互不打扰，但偶尔会抬头看对方一眼。目光相遇的时候，一个人笑一下，另一个人耳朵红一下，然后各自低下头继续做自己的事。

    这种安静，不是孤独的安静，而是两个人在一起、各自安好的安静。

    八点半，林晚晚打了个哈欠。七个月的孕肚让她越来越容易累，腰酸背痛，坐久了就不舒服。

    “别做了。”顾行舟放下书，“去躺着。”

    “还有两针就缝完了。”

    “明天缝。”

    林晚晚看了看手里的活，又看了看他的表情，妥协了。她把针线收好，站起来，扶着腰往卧室走。走到门口的时候，她忽然停下来，回头看着顾行舟。

    “你睡哪儿？”

    顾行舟指了指客厅的长椅：“这儿。”

    林晚晚看了看那张长椅——硬木板，铺了一层薄褥子，坐上去都硌得慌，睡一宿腰得断。

    “不行。”她说，“你睡床，我睡长椅。”

    “你怀孕了。”

    “你明天要训练。”

    两个人对视了三秒钟。

    “一人一半。”林晚晚说，“床够大，中间放个枕头。”

    顾行舟的耳朵又红了。

    “行。”他说。

    卧室里，林晚晚躺在床的左边，顾行舟躺在床的右边，中间隔着一个枕头。灯关了，月光从窗户照进来，在地上投下一片银白色的光。

    两个人都没睡着。

    林晚晚听着旁边那个人的呼吸声——很轻，很稳，但她知道他没睡，因为呼吸的节奏太规律了，规律得像在刻意控制。

    “行舟。”她轻声叫他。
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