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    “怎么了？”林晚晚问。

    “好吃。”他说。

    只有两个字，但他说这两个字的时候，眼睛里有一种很亮的东西。他当兵十几年，吃过食堂，吃过压缩饼干，吃过野外的冷馒头，很少吃到这种带着烟火气的家常菜。

    “好吃就多吃点。”林晚晚给他又夹了一块肉，语气自然得像做了几百遍。

    顾行舟低头吃饭，吃得很认真，每一口都嚼得很慢。他不说话，林晚晚也不说话，屋子里只有筷子碰碗沿的声音和缝纫机台上老座钟的滴答声。

    这种安静，不是尴尬的安静，而是一种奇怪的、刚刚好的安静。

    吃完饭后，顾行舟主动收拾了碗筷去洗。林晚晚靠在厨房门框上看着——一米八八的大个子，蹲在窄小的厨房里洗碗，军装袖子挽到胳膊肘，露出结实的小臂，搪瓷盆在他手里显得特别小。

    画面有点好笑，也有点好看。

    “顾团长，”她忽然开口，“你今年三十二了吧？”

    “嗯。”

    “怎么一直没结婚？”

    顾行舟洗碗的动作顿了一下，没回答。

    林晚晚也没追问。她从原著的只言片语里知道一些——顾行舟早年有过一个对象，后来因为种种原因没成，之后就一直单着。至于具体是什么原因，原著没细说，她也不打算现在问。

    “我就是随便问问。”她笑了笑，“你不说也没关系。”

    顾行舟把最后一个碗洗干净，摞在碗架上，站起来甩了甩手上的水。他转过身看着林晚晚，那双向来冷硬的眼睛里有一种说不清的情绪。

    “工作忙。”他说。

    三个字，但林晚晚觉得，他说的不是真话。

    她没拆穿。

    “行吧，工作忙。”她扶着腰走回客厅，“那顾团长，你忙你的工作，我忙我的缝纫。咱们互不打扰，和平共处。”

    顾行舟看着她走进卧室的背影，嘴唇动了动，最终还是什么都没说。

    他拿起军帽，走到门口，停了一下：“晚上把门锁好。”

    “知道了。”

    “有什么事找我。”

    “好。”

    “明天……我让人再送点布来。”

    林晚晚从卧室探出头来：“什么布？”

    “军需库有不要的碎布头。”顾行舟没看她，“你练手用。”

    说完他就走了，步子迈得又大又快，像是在逃跑。

    林晚晚站在卧室门口，看着他消失在走廊尽头的背影，忽然笑出了声。

    “小禾，”她摸着肚子，声音里带着笑意，“你爹这个人，属驴的。牵着不走，打着倒退。但他会自己送上门来。”

    肚子里的小家伙踢了一脚，踢得很有力。

    她低头看了看肚子，忽然想到一件事——今天是她在军区大院的第五天。五天前，她还是一个被全世界抛弃的“破鞋”。五天后，她有了一间自己的房子，一台缝纫机，一笔虽然不多但能养活自己的收入，还有一个虽然嘴硬但心软的“孩子他爹”。

    日子还长着呢。

    她关上门，插好插销，回到卧室，在缝纫机前坐下来。明天还有五件活要干，她得先把一件小孩罩衣的版型画出来。

    窗外，军区大院的灯一盏一盏地灭了。远处的操场上传来夜哨换岗的口令声，在夜风里飘得很远。

    林晚晚低下头，在纸上画了一道弧线——那是小孩罩衣的领口。

    她画得很慢，很仔细，每一笔都稳稳当当。

    　　


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