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    只见院门外，站着个瘦小的身影，是村里木匠家的哑巴儿子阿木，约莫十二三岁，平时总是怯怯的，见人就躲。此刻，他手里紧紧攥着个小布包，在夜色中显得格外孤单。

    张小小起身走过去，拉开篱笆门，柔声问：“阿木，怎么来了？有事吗？”

    阿木不会说话，只仰起脸，看看张小小，又看看院子里围坐的众人，昏暗的光线下，他的眼睛显得格外黑亮。他踌躇了一下，把手里的布包往张小小手里塞。

    张小小接过，入手微沉。打开一看，里面是几个还带着泥、却洗得干干净净的、大小不一的红薯，一看就是从自家地里新刨的。

    阿木指指张小小，又指指自己家的方向，然后笨拙地比划着——他看到了白天大伯母在村口说坏话，他很着急，但他不会说。这是他阿娘让他送来的，说给小小姨和叶叔，别生气。

    比划完，他像是完成了什么重大任务，小脸微微发红，转身就跑，很快消失在夜色里。

    张小小捧着那包还带着孩子体温和泥土气息的红薯，站在原地，久久没动。

    夜风微凉，可怀里那点沉甸甸的暖意，却一路烫到了心底最深处。

    原来，这“抱团取暖”，不止是言语，不止是行动。它可能只是一把柴，一碗豆，甚至只是几个说不出口、却用最干净的心意送来的红薯。

    但就是这些零零碎碎的“好”，汇聚在一起，就能结成一张网，一张足够结实、足够温暖的网，兜住生活的风雨，也兜住人心的寒凉。

    她转过身，走回那圈被灶火余温暖着的光亮里，将红薯轻轻放在石桌上。

    “阿木送来的。”她轻声说。

    众人静了一瞬，随即，不知是谁先轻轻“嗐”了一声，带着笑，又带着叹息。

    “喝茶，喝茶。”王婶端起粗瓷碗，“这茶啊，今儿晚上喝着，格外的暖。”

    星光点点，洒在寂静的山村，也洒在这个小小的、亮着微光、聚着人气的院子里。

    　　


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